Mi piace il caffè , di più mi piace il tè.
Le foglie del tè che mostrano la sorte, il fiore del gelsomino che profuma di vita e i fiori
che sbocciano e l’ arrossire della rosa e i fiori timidi e le piccole foglie.
Amo le nuvole, quelle là, le più lontane.
A Trieste mi chiamavano “l’ italiana “ così che scoprirono l’ altra che è in me;
avevo quasi vent ‘ anni e mi sembrò strano che gli altri non conoscessero l’ altro che è in loro.
Io ero Janis Joplin perché do ad ognuno un pezzetto del mio cuore,
e sono la sposa, la cantatrice dell’ incanto.
Io ero il discanto, le notti bianche e i giorni neri.
Io ero il sole e la luna, il carme e la dissimulazione.
Io sono ciò che è la maschera della metafora.
Sul bordo dell’ ipervero io sono la funambola ; il mio nome è Volare o Morire.
Adesso che il tempo si frange al suono della mia voce e diventa tutto e sempre ORA, io so.
So che
“ Io sono colui che amo
se tu guardi me tu guardi lui
se guardi lui guardi noi.
La mano mi prende
L’occhio mi guarda “
E il contrabbasso è il mio cuore.
Adoro il mare.
Amaro è il mare.
Il mare scorre nelle mie vene e si tuffano in me le burrasche
e l’ estenuante bonaccia e i venti salsi che mi agitano.
Io piccola bimba nella culla delle onde attratta dagli esseri teneramente spietati
che vivono là dove finisce la risacca, figure d’ ombra fra le reti stese al sole.
I richiami e le grida del mercato del pesce vibrano e stridono in me,
i fascinosi suoni delle voci mi seducono e mi ammaliano nella loro straziante bellezza.
Al di là, le porte del mondo; ne conosco le viscere.
Ho strofinato pavimenti di ristoranti luridi ed ho bevuto vodka fino al delirio,
ma negli squat ho contemplato jazz.
Nel vero soprannaturale mi sono immersa nell’ armonia del mondo,
nelle notti di mezza estate ho flirtato coi ritmi della risacca.
Ho visto le albe adriatiche, ho riso e ho pianto.
Vorrei dare ad ognuno un soffio della mia anima. Perchè no ?
Il mio pensiero folleggia armonioso e scherzando sorride.
Ai bordi del sogno, nel volo trasfigurante, io sono l’ incanto delle spirali a planare
e sono voce e rimpianto nella chitarra del vento.
E la mia voce, vibrando, apre il mercurio degli specchi ed io vedo attraverso.
Ed attraverso, lo sguardo mi coglie quando insieme saremo soli,
proprio là dove finisce il vento.
Avvolta nei profumi della pianta del basilico il mio pianto, che è goccia di rugiada,
cade sulla foglia…
Il mio pensiero folleggia armonioso e scherzando sorride
quando la goccia di rugiada scivola sulla foglia di basilico e cade nel mare brillante.
SI.
Venite con me, vi racconterò una favola.

Viscardo Pierpaoli.............